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    三十支笔同时停在纸面上。

    有人的笔尖戳出一个墨点，有人的橡皮捏得变了形。

    这个问题犹如一块巨石，精准砸在三十名天才的心头。

    陈嘉豪张着嘴，准备好的满肚子赞美之词全卡在了喉咙眼。

    许长歌指尖夹着的铅笔停在半空，眉头瞬间皱起。

    唐荷低头看着桌面，眉心压出一道浅痕。

    袁宁宁翻开自己的笔记本，笔尖落在纸上，却没有写下去，只在纸面戳出了一个小黑点。

    他们读过。

    他们被击中过。

    他们甚至可以写出漂亮的读后感。

    可许正青这个问题，直接绕开了感动，撞进了作家的选择里。

    为什么不喊疼？

    刚才还高谈阔论的众人，此刻面露羞愧。

    他们发现自己只看到了表层的贫穷与苦难，却根本没看透作者在文字背后那种极其残酷的克制。

    许正青没有等他们回答。

    他翻开书。

    纸页翻动的声音清晰得有些刺耳。

    书页停在一处夹着蓝色便签的位置。

    “你们看这一段。”

    他的声音平稳。

    “孙少平去拿饭，作者没有写他多么痛苦，没有写他内心多么自卑，也没有让旁人站出来羞辱他。”

    许正青低头读了几句。

    “等大家都离开了，他才低着头走过去，拿了两个黑面馍，又舀了一碗清得几乎见不到油花的汤。”

    他合上半页，抬头。

    “这里只有动作。”

    不少人的脸一下热了。

    许正青的手指划过书页。

    “你们写文章，总喜欢跳出来当个上帝。

    人物遇到挫折了，你们要用大段心理描写去渲染他有多惨。

    人物受委屈了，你们恨不得借他的嘴把世道骂个底朝天。”

    许正青抬起头，目光变得锐利。

    “这里如果换一个年轻作者来写，十个人里有九个会写心理活动。

    写他恨命运，怕同学看见，写他握紧拳头，发誓将来要出人头地！”

    这话一出，底下十几个天才齐刷刷低下了头。

    唐荷死死捂住自己的稿纸，袁宁宁恨不得把脑袋埋进桌洞里。

    他们平时最爱写的，全是被许老批得一文不值的“上帝视角”。

    许正青的语气依旧温和，却每个字都往人心里落。

    “见深没有写这些。”

    他抬起手，在空中轻轻往后一撤。

    “他把作家的手收回来了。”
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